La Maldición Viva Del Poeta Muerto
La maldición viva del poeta muerto...
¿Qué es, sino la alegría alérgica de conocer el pecado de los demás, su hora final, su juicio y no poder hacer nada más que ponerle una mano en el hombro y decirle que todo va bien?
Que es, sino la rabia que te inunda cuando todo lo que sale de ti en estado de gracia se desaparece por capricho de una red de mentira y frustración malsana y asquerosa.
Ques es, sino la incapacidad maldita propia de nuestra improperia forma de vivir como negados absolutos incluso de nuestra propia obra...
Maldito sea el poeta de corazón de Hiena, maldito sea como el gallinazo, el buitre, los cuervos, lo negro, lo que asusta como el complejo, como aquello que se extravía en las sombras lejos de la vía de un tren en donde van todas las ideas de todas las ideas que crearon a todos los que escribimos desde lo profundo aquella gana de salir y brillar como sol negro.
La maldita sensibilidad es el peor castigo para un hijo de la niebla y las eternas perturbaciones...
Casi me siento un diablo esta noche...
Casi me siento un duende que se golpea la cabeza contra los árboles de naranjo...
