I
No puedo escribir,
me han robado la tristeza.
¿Qué quebrantos podría
ladrarle a la noche
si tengo la luna parda
de tus ojos
orbitando mis insomnios?
Qué escribir
si no es la sombra
de este mundo oxidándose
en mis huesos. Fantasmitas
del exilio.
No hay metáfora posible
para tu boca.
Tengo el alma arrugadita,
con el agua tibia
de tus labios.
Devolveme
la tristeza, por favor,
la mirada cínica hacía
el mundo, la lluvia.
Que acá nadie te enseña
a ser feliz.
Préféré par...
