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Ocaso

21 de abril del 2023

La sangre abulta el vientre de las nubes;
el filo de puñal, del pino negro,
se mece con descuido de inocente.
 
El canto de los pájaros se duerme
y otros cánticos más turbios despiertan
a orillas de senderos solitarios.
 
Un pregusto de muerte eriza,
vello por vello, el cuerpo entero.
 
Las lágrimas lunares se erizan también,
como témpanos en campo de hielo.
 
La carne palidece hasta quedar
descolorida.
 
Se asfixia todo bajo el manto de las sombras.
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