T’amo, e più non odo le mie parole. Sol delle tue, ora m’è colmo

Forse non tutti sanno che... Ti droghi!

Ti ho rubato una foto ieri sera mentre eri tra i tuoi amici. Non pensare male,

Ho sentito denigrare la farfalla ed il lombrico in un torrente impetuoso. Insulti, spegnersi in stagni d’acqua chiara.

Caro piccolo insetto, il tuo bozzolo è salvo la crisalide piena. Un fiore, un giorno,

Dieci piccoli indiani andarono al parco, uno rimase appeso, ancorato nel fango.

Ho imparato che rivalsa e vendetta non colmano quel vaso vuoto che è il dolore.

La verità non è un tempio, è una danza che muta tra colonne di alabastro. Si piega, balza su è giù, avanti e indietro, mutando.

Io, sono avanguardia. Non mi interessa la contestazione.

Primavera, fa’ che tra le fragole non giunga altra stagione, allontana il bianco inverno le sue cime, il suo bastone.

Si è a barattar l’amore Col vino in un cestello Che erotico già affonda Nel tuo mai triste e bello. La musica è finita

Quanti lustri ci separano, da ciò che eri e ciò ch’è stato. Dai ricordi di un bambino, da rincorse a perdi fiato. Dalla scuola e le sue madri,

Un’ala rotta, cosi non può volare. Io, preso da sconforto, Io... io non lo so fare. (uccidere… E non è giusto e soffre e si dimena,