Muerte vieja
8 de noviembre de 1995
Muerte vieja.
No fue la hora de las premoniciones.
La muerte desistió, cansada,
partió rodeada de neblinas tristes
y vagas campanas escarchadas.
No acepto más sus besos de marfil,
me deshago de sus trajes apolillados,
de sus huesos secos, rechazo
sus aquelarres metafóricos
con el sétimo libro.
Huele a pólvora fresca en la penumbra.
Estoy sumido en un sueño,
en la lejanía silenciosa
por la que me deslizo.
Mi tierra se revuelve con la tierra,
fango ignoto al lado del pantano,
molde húmedo para otros huesos.
Muerte vieja.
Piaciuto o affrontato da...
