Ahora
El alba está muerta
Alas de mariposas en el suelo
La luna yace fría en el pavimento de angustias
Y yo, como el alba
Inerte
Vacía
Por todo lo que desterraste de mis días.
El sol se asoma
Pero no calienta
Las aves retornan
Tú, sigues ausente.
Y yo, espero con el sol
Con las aves
Sin penumbras.
