Generación.
Aunque sea cierto que no vas a ser feliz,
comienza el cáncer y te sigo, y no es necesario
que desatemos las palabras que hay en las nubes
para olvidar el dolor de estas vidas enfermas.
Tampoco fue hermoso –acuérdate– parecer fáciles
e incluirnos en las antologías del pájaro
que nunca bebió vodka con naranjas. Tampoco
nos clavaron los últimos precios del dolor
ni amaneció la tristeza de un odio moderno
con los pulmones llenos de azúcares y chicle.
Sólo hemos perdido la juventud y la sangre.
Sólo se prohíben las maneras de encontrar
para siempre la ternura y el miedo de una equis
alimentada en la moda del alma, en el tramo
smile-desencanto que nos dan los monobuses.
Por eso, comienza el gris y te sigo a la sombra,
hasta que aparezca el futuro a punto de bala
y de llorar sobre el presente de subjuntivo
del verbo “sentir frío”. Ni siquiera hacen falta
las ventanas que se abren a tu lado, en la lluvia,
aquí. Porque vienen las primaveras del sueño
y será mejor tener hambre y comer bombones
o pegarse un tiro de mierda entre los ojos
irremediablemente. Aunque no seas feliz.
Preferido o celebrado por...
