Ya no intento convertir los poemas en pan. Intento multiplicarlos.

Desperté afuera de Borges para si…

Escribo poesía a toda hora y mis manos ni lo saben.

Huecos en la casa bolsas de alimento vacías manuscritos llenos.

no me tiren tanta pregunta

—¿Qué haces? —Intento arreglar algo que rompí —¿Juntaste los pedazos? —No. —Entonces aún no necesita arreglo.

luego de siglos haciendo versos

No importa quiénes sean los comensales al otro lado del libro. La poesía no sabe dar de comer.

lo más cerca que estuve de su geni… uno, en la fecha del nacimiento dos, en el tamaño de la cabeza tres, en el gusto por el mismo tip… cuatro, en ir en pijama a un event…