#ExpresionismoPoesíaRealismoElElEntreSituadaSucioY
Los pensionistas hablan de trombos… en los autobuses o aguardan el final en los bancos de los parques públi… entre mierda de palomas y jeringas
Cien incendios diarios en Galicia… Una extensión equivalente a 19 campos de fútbol de arbolado arrasada de 24 en 24 horas. 300 muertos en las carreteras
Gente. Pedazos de carne con patas. Dos cosas que se llaman ojos.
Las palabras son inútiles, tercas,… como tornillos que no entran recto… Y me cansan. Pero son lo único qu… Los juguetes de un niño pobre. Yacen destripadas a mi alrededor.
La poesía es un arma cargada de futuro. Y el futuro es del Banco
Mi hija (año y medio) procuramos q… en los momentos buenos o mejores: cuando nos abrazamos y besamos, cuando las cosas discurren con lis… cuando no hay gritos ni vajilla am…
El comienzo del verano y la noche yace como un cuerpo herido que la aurora no consigue desvelar… Recorro la ciudad taconeando
Me hablaba del cielo de Esmirna, de las doradas cúpulas que alumbra la tarde veneciana, del aire perfumado y cómplice de c…
Te dirán que vales lo que eres y no lo que tienes. Y tendrán
La cosa es muy sencilla, en realid… Coges y agarras una borrachera de dos días y al tercero resucitas de debajo de una pila
Es como siempre habías querido estar y no podías hasta que
Invertir cerca de un paquete de cigarrillos en la escritura de un poema de apenas ocho versos.
Es tarde ya en la noche y la playa está desierta. Rompe el mar sobre las rocas. Un aire cálido,
Es inútil, le dije. Escribir. Escribir es inútil. Ya, me contestó. Ya lo estaba yo pensando
La vida es como despertarse a media noche aturdido y confuso, absolutamente
