#ExpresionismoPoesíaRealismoElElEntreSituadaSucioY
Ha sido dicho en numerosas ocasiones que el poeta escribe para un futuro que no va a conocer.
Es inútil, le dije. Escribir. Escribir es inútil. Ya, me contestó. Ya lo estaba yo pensando
Camino por el tejado del centro comercial. Lo tienen montado como un jardín. Plantas por aquí y por allá. Flores, enredaderas, incluso
Tenía un 1640 con doble unidad de… y pantalla monocromo pero quedó para el arrastre después de haberme jodido un par de meses de trabajo,
El tipo dijo con palabras elogiosas que en el fondo le agradezco: «... he aquí el milagro
La cosa es muy sencilla, en realid… Coges y agarras una borrachera de dos días y al tercero resucitas de debajo de una pila
Cien incendios diarios en Galicia… Una extensión equivalente a 19 campos de fútbol de arbolado arrasada de 24 en 24 horas. 300 muertos en las carreteras
Hace falta estar a punto de morirse para caer en la cuenta de que nada en esta vida
La vida es como despertarse a media noche aturdido y confuso, absolutamente
Me asomo a la terraza. Una mujer se arregla el pelo delante de un espejo en el edificio de enfrente de mi casa.
El mirlo de todos los años ha vuel… y todavía sigo aquí. Su música no cambia y eso ya lo he… Pero mi trabajo es constatar lo ob… y eso es lo que el mirlo me viene…
Todo el día queriendo redactar este poema y ahora no recuerdo qué se supone que tenía que decir.
Es tarde ya en la noche y la playa está desierta. Rompe el mar sobre las rocas. Un aire cálido,
La ducha no funciona. La sartén convierte en picadillo lo que se supone que tenía que ser nuestra comida. Abro el grifo del fregadero
Es como siempre habías querido estar y no podías hasta que