Para Ángel Luis, 1982
(1982)
#ExpresionismoPoesíaRealismoElElEntreSituadaSucioY
Mi hija (año y medio) procuramos q… en los momentos buenos o mejores: cuando nos abrazamos y besamos, cuando las cosas discurren con lis… cuando no hay gritos ni vajilla am…
Por delante o por atrás hincar la… tranca y puta virgen quééé polVASSSO hasta amígdala o riñones o tú de e… y ella encima
Cien incendios diarios en Galicia… Una extensión equivalente a 19 campos de fútbol de arbolado arrasada de 24 en 24 horas. 300 muertos en las carreteras
Desayunar con Nietzsche es relativamente fácil, sobre todo si hace sol, la lluvia es fina —un ligero chaparrón traslúcido y oxigenado–
Es esta condenada impotencia. Esta ausencia hasta de rabia. Este peso.
Es inútil, le dije. Escribir. Escribir es inútil. Ya, me contestó. Ya lo estaba yo pensando
Hay personas que opinan que el poema se parece a un chiste. Otros, sin embargo, consideran
Te dirán que vales lo que eres y no lo que tienes. Y tendrán
El comienzo del verano y la noche yace como un cuerpo herido que la aurora no consigue desvelar… Recorro la ciudad taconeando
Gente. Pedazos de carne con patas. Dos cosas que se llaman ojos.
Releyendo 10 años después El árbol de la ciencia Me pregunto —entre otras cosas
Las 00.30 y heme aquí fumando hasta matarme delante de una pantalla negra con manchas de verde embadurnándola.
Es tarde ya en la noche y la playa está desierta. Rompe el mar sobre las rocas. Un aire cálido,
Los trinos de ese mirlo se derraman sobre el fiambre más reciente de la ciudad. Dicen que encontraron la jeringa
La cosa es muy sencilla, en realid… Coges y agarras una borrachera de dos días y al tercero resucitas de debajo de una pila