Llega este mes por veinticuatroava vez desde que te fuiste, discurre igual, lento, frìo, sin augurar nada màs que días tristes, oscuros por la falta de luz. Vuelve otra vez ese aniversario extinto, imborrable, calabèrico, distante, y afligido.
Hubo noviembres de bebè, tan alegres como tardes de verano, disimulaban audaces esta pintura.
Noviembre sigue siendo otoño, pero el otoño frio que nos deja octubre.
Noviembre no es un mes presuntuoso, no invita a sorpresas, es asì, solenme con sus muertos, pero ardiente con sus amantes.
Noviembre es como un hombre triste, que no cuenta cosas sòlo asiente y vive.
Noviembre me diò todo un año y a su vez en otro todo me quitò.
Noviembre es rencoroso, si sucede algo en sus días siempre  lo recordarà.
Noviembre no ofrece pleitesía, ese no es su fuerte nunca lo será.
Noviembre se enfrenta a diciembre con sus navidades y eso duele tanto… màs que una traición.