El hombre que no es hombre me preg… ¿Quieres una rama que no es rama? Abro mi mochila, saco una bolsa y la llevo a casa. Tirita como una rama al viento,

Conduzco, la memoria sonriente humor vítreo en los labios, veinte kilómetros de luna en la pupila cortan y acortan más de treinta años,

Los poetas no conducen, lo sabe el jardín al que se accede con pisada descalza. Los poetas no comercian,

Camino con mis perros, la paz de las ausencias, los perros que me faltan, lo saben las estrellas, me han dejado sin alma,

Qué importan los pelos en la ropa o que me despierte cada mañana antes que el sol a la montaña, qué importa si me enreda en su gal… o si hace frío en el espacio,

They search for the hummus woman, born from the chickpea of childhoo… a game of hands upon the ground, a mother of vanished joy. I am the hummus woman,

Cada tiempo tiene su Hipatia, su quema de brujas, su soga de cobardes. Cada tiempo ignora su leña y su sarmiento,

¿Dónde está la puerta? No logro salir de esta noche, la de ayer es la de mañana y está eterna la yerba. Es difícil pedir un deseo

No soy lo que era ni podré ser lo que son porque voy llena de estrellas y soy brillo de otro mundo. No soy lo que son