Poesía, fuente de vida o hipocresí… ¿tristemente cuantas manos en vano han vendido su canto? lucrado su vida, como tal prostitu… que impotente ante el hombre

Una bruma Una bruma se formaba a lo largo de la noche y la cima del mar Una bruma Como una larga bocanada, de ese hu…

Maldigo el tiempo, y su estúpida prisa. Maldigo el suelo, y sus desniveles. Maldigo el cuerpo,

¿Qué clase de momentos? me siento en paz cuando no tengo n… pero hoy, hoy hay algo. Hay esa necesidad tan profunda de…

Puedo hacerle una oda al más grande de los muertos, escupir todas sus obras y enterrarlas en el suelo. Pero realmente ¿Quién soy?

Vivo en una asquerosa ciudad, una ciudad de poesía muerta, con sus poetas muertos Y sus palabras muertas Con su gente muerta