Renacer de la almendra
Florece el alba sobre el viejo tronco,
despierta el aire con su aroma leve,
como un presagio de la fría nieve
que entre las ramas deja su sol ponco.
La savia dicta su latir bronco,
siguen su danza, minuciosa y breve,
los negros astros de la tierra—siebe
de la raíz que en el abismo ronco.
Carpintero del tiempo, mi tristeza
talla en la sombra su estación callada,
pulso en la sierra su fatal certeza.
Mas sé que el alba, siempre demorada,
vuelve en su ciclo con la luz ilesa
y en la almendra otra vez será sembrada.
