Olas que hacen música en mi oído arena que me hace sentir arder mirando el horizonte creo notar en mis muslos la soledad del Mediterráneo.

Entre las piedras olores de color flores que aroman deleite de los ojos la vida brota a tiempo.

En la alba nieve flores que sobreviven. Helada diurna. El ave negra pica la flor de sangre.

¡Allí estaba el ataúd! Tenía que verme, saber que de verdad era yo. Me acerqué lentamente y, casi muero, si es que no estaba muerta ya, ¿Qué me han hecho? ¡Esa no era yo! Era una muñeca...

Y si, no puedo olvidarte y si, en mi alma estás grabado y si, en mi libertad decido amarte y si, mi vida sin ti se rompe. Y si, la poesía lame mis heridas

Soy memoria de mi pasado de mi historia y mis años. Y al correr del tiempo en la parada del metro,

Parecen tus pechos la risa de una estrella que se desmoronó en miles de fragmentos blancos, redondos y delicados.

Entras y sales de mi corazón roto como tú quieres. Dejas jirones míos en aquel suelo

Mochila de color tierra, llena de pesada carga, ella no se la quita, siempre la lleva. Cada vez que tiene algo