Cuando sobre el papel la pluma escribe a cualquier hora del día, ¿quién la guia? a quién escribo para
El invierno nos mantuvo fríos y nuestas almas deseaban abrigarse los caídos pétalos de las rosas nos miraban con desprecio, el café nos veía con desdeño
Yo sé de tus desvelos y enredos de cabello tu mirada triste y opaca. Sé del sudor de tus lágrimas con cara opaca, tu fruncido
Vino perplejo, vino tinto, matiz de sueños, alentador de fantasías; vino plácido, ligero y alegre añade a mi paladar
Mi aguda vista es artifice de las palabras, las rimas, los ensayos y los celeste poetas que entrelazan las palabras con sutil diligencia e imaginación…
La poesia necesita ser seca como la hierba y dulce como los frutos para que arda.
Cómo sé que yo sé, si el sabio proclama que no sabe nada, entonces es verdad que sabe, y yo que
Me he encontrado con un vicio que se llama escribir, una aguda patología imposible de curar, un despilfarro de palabras
Cuando estás muerto, te llevan flores, cuando estás vivo y presente eres para la mayoría ausente, cuando ríes o te alegras
Por las noches se revelará el incosciente indefectiblemente, no podrás dormir si has acumulado demasiados pensamientos, la preocupación te alcanzará,
Enamorar es un decir, amar es un hacer; entre lo que dices y lo que haces existe un transitar,
Solamente quedarán los fuegos del amor, la elección de la felicidad y la alegría del corazón, las letras y canciones
Que entre tus olas ruede mi canto alegre y sereno, que tus espumas pongan sus claras convexidades sobre las rocas negras al mirar de las a…
Antes me hablabas cuando tus desvelos añoraban vuestro encuentro, cuando el arcoíris brillaba al triunfo de nuestras miradas,
Así te quiero imperfecta, para recordarte que mi amor por ti es perfecto.
