LA PUERTA
Oxigeno en la madera,
veinte clavos en el listón;
aquelarre entre las sombras
y mil bostezos a la luna
y un perdón.
Martillo y puro
placer del golpe en el rellano,
músculo enardecido
y un clavo indemne.
La sobriedad de la madera
y el eje de su norte,
el espejo de un arribo, de un soñar,
la voz de Dios en el terreno
y la fosa.
Alma soberana de la noche
que se duerme...
La sinfonía del momento
entre garfios y grilletes
de nervios zodiacales
y una sola mitad, aburrida.
En la longitud del espanto
no quiero vino,
sólo la paz del infinito...
La puerta.
