/ dlya ukrayiny
Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes
Tristes armas
si no son las palabras
Tristes, tristes
Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes
Miguel hernández
En su rostro terso y sin espigas
la luz de sus calles ilumina una grotesca imagen,
la luna es apagada con el calor de las llamas,
que en sus aguerridas entrañas se defienden de la masacre.
Una mujer con una toquilla de color púrpura y olor a sangre,
no tiene preguntas que hacer, ni lágrimas sabor pena,
ora un hijo, ora un padre ora un vecino que pasaba por la calle.
Rayos se avecinan tratando de horadarles,
impactan conta las esquinas, de sudor y de sangre,
una sombra oscura se avecina y arropa con su olor,
a azufre viejo, el dolor de una madre.
Una esperanza que no llega.
El amor se fue calle abajo.
Un rumor que por dentro arde.
El sabor a ceniza ocre del agua, quema.
El suplicio por ver partir, sin pañuelos que hablen.
Un cuervo que a río revuelto come.
El sonido envolvente de la muérete.
La apagada llama de un miserable.
Poem & Rhásody ©2022
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