21 de julio
¡Las cuerdas lánguidas apenas se mueven!
¡El sonido es forzado, las notas son pocas!
-William Blake.
Cuando estoy enojada
parezco un Ceiba speciosa,
soy pura espina.
Y cuando me harto, no hablo,
me explotan hasta las muelas,
no soporto los ruidos,
estoy aturdida.
Me harté de las bocinas,
de los timbres,
de los buenos días
y de la gente que cae en paracaídas.
De la cultura sangrando
y la gente llorando
y todos peleando
y en navidad se aman.
No entiendo un rábano,
si yo soy naba.
Tengo faltas de ortografía,
no tengo una biografía,
porque no sé qué mierda decir de mi vida.
Es aburrida.
Todo es nada
nada es todo.
Estoy podrida,
de la rutina.
De escuchar sus porquerías
y de escribir las mías.
Pero si no lo hago,
me explota la carne
que en silencio cruje
en la carne que grita,
no necesito un pasado nuevo,
ni un presente estable,
no quiero al futuro,
si cuando pienso en el,
me electrocuta.
Que pase lo que pase,
igual algún día,
gracias al cosmos,
me volveré aire.
Uruguaya.
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