Triste Amor Triste
Ese león enjaulado, no furioso
que dormita.
Esas fauces desgastadas de rugir
en otra selva.
El, que fue, cuando no era selva,
cuando no era rugido,
cuando no era león,
cuando no era.
Esa calma que bosteza
tras unos barrotes.
Esos ojos llenos de prisión,
esas garras,
esa melena.
El, que fue, cuando no era.
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